Máquinas en el viento

Revuelan los tronidos entre efímeras constelaciones eléctricas. Solo un vuelo, solo uno más para revolotearse sin alas hasta las márgenes de la mesura.

Maquinarias de alto rango; maquinarias con espátulas florecientes, se suspenden sobre lo alto hasta saberse inmunes a los suelos. Es que ellas desean los atrios de las mansedumbres proféticas para notar antinomias de hierro y metal. Son ecuestres jinetes abultados entre las predicciones de un sabio que con su bastón arrima una junto a otra; la cercena, la hiere y la combate para manejarla. Pero nada farfullarán con silencio, estas máquinas, sin dobleces ni embargos.

Las naderías ven pasados siniestros mientras en su latir las maquinarias se adelantan hacia los éxtasis de las atmósferas. Y en lo bajo, en los llanos, aquel sabio las ve partir.

Desde los suelos volarán hacia los cielos de un mero despierte cenital. Se irán otras, como se han ido las primeras, pero antes de su estallido final, que con creces da libertades hasta colapsar en un nudillo de esperas.