Una cueva

Registra, un hombre, sus trámites favoritos. Encumbra sus gnoseologías en marcos angostos, estrechos; y, mientras quepa, avanzará más y más.

Se arrastra dentro de esa cueva. Promete ir donde no existan otras; aunque a la vez reconoce su utopía, el atrevimiento de ansiar ideales inusitados. Entonces avanza, salta, retrocede y vuelve hacia la salida. Pequeñas pausas retrucan un mutismo sideral. Pequeñas huellas soliviantan mausoléicos derrumbes. Pequeño él, aún más que la caverna, llega.

Sale hacia un llano y camina. Atrás ve un monte; delante, una sierra. Atrás, un sueño reticulante destinó donde se halla y hallará, donde está y permanecerá.

Ha llegado donde no hay cuevas. Ahí añoraba estar, olvidándolas. Desde entonces supo que su viaje había sido fructífero, pero sin retorno, sin regreso.