Federico Laurenzana
Escritor Argentino Contemporáneo
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27/12/12
Desparpajos
Aquella nube rota,
sin cuerpo, sin figura,
aquellos amaneceres con tintura gris y rocíos matinales,
ya no verán sobre sí fisonomías tormentosas.
El agua se va y aquella nube trina, desesperada, capullos de otra velada en exilio.
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