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16/4/09

Orillas

Ante hombres bajo nubes de estaño y sauces de papel la mar mece su escote, una orilla con dintel.
Mareas vapulean a quienes estrechan sus mirares desde cuellos con hombros, con hombreras de cristalinos retoques.
¡Gime la ola! ¡Derrama su estela! Trenza una tormenta el fin de tanto visto.
Preguntan las nubes de blanco y los sauces de verde por quiénes libres son.
Destrenzan los tormentos cada cuestión con lluvias para concluir, para responder, que presos son quienes huyen y libres quienes quedan.
¡Huyeron los hombres! ¿Huyó todo?
Traen las olas sus revuelos: ¡son bramidos de libertad! Pero no hay ya quien los oiga.

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