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21/5/08

La oigo

Grita desde allá algodón de serio refile brumoso, manto de piel donde nada dentro hay.

Grita que no es fuga, deserción, huida.

Grita que es espera sobre fe de azulado lienzo.

Aunque al hablarle, dice no ser sus gritos.

Gritan desde acá voces de cantos serenos, murmuraciones de azucarada realeza donde nada arriba hay.

Aunque al hablarle, dice no ser lo gritado.

Dice que no es elevada, ni altiva, ni resonante.

Al oírla, dijo tan sólo ser una nube gris.

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